Chat racional, chat animal

- Los dos estamos en igual de condiciones.
- ¿Igual de condiciones?
- Sí; tú sabes que yo no soy la chica de las fotos, y yo sé que tú sí eres el que veo; los dos sabemos la verdad respecto a la imagen que conocemos el uno del otro.
- Puede ser cierto; y la imagen, en definitiva, poco importa, pero yo me conozco y... sé que tengo dos partes.
- ¿Cómo dos partes?
- Sí; mi parte racional y mi parte animal; la racional busca en el interior de las mujeres; dentro de ti, pero a la animal sólo le interesa la de fuera. Y es complicado ponerlas de acuerdo. No sé si me explico.
- Perfectamente. Pero conmigo no vas a tener ese problema.
- ¿Por? (Entonces pensé que acababa de dar con la mujer perfecta).
- Porque yo sólo te daré lo de dentro, lo de fuera no lo comparto... seremos... amigos.
- Me dejas sin palabras.
- ¿Por qué?
- Porque mi parte animal también sufre.

Irreconocible

Al final, ni siquiera nosotros sabemos qué fue lo que ocurrió; tú dijiste un buen día que aquello no era amor y yo no tuve ganas de demostrarte que sí lo era.

Y ahora, míralo: entre los dos le dimos tal cantidad de palos, como si fuera una estera vieja, que ya no le queda un solo sitio donde pegarle; quién lo ha visto y quién lo ve; irreconocible amor.

Motivos

Con las manos de los niños seguirá la vida,
con los dedos de ellos correrá el tiempo;
en hormiguitas y mariposas de minuteros.

Que fluya, que mane; de esa gran fuente,
con la energía de las abejas y del enjambre,
con el fluir de la hierba y de los pinos,
con el viento, con las nubes, con el sol caliente.

Todo está preparado y esperando;
una mirada, una caricia, una sonrisa,
un cerrar los ojos, un respirar profundo,
una música tierna que nos conmueva el alma.

Porque la vida tiene motivos; por miles, por cientos.
Porque todo esta listo para sentir en este planeta bello.
Porque las piernas, porque los pies descalzos, porque las orejas.
Porque la piel humana, porque el cabello suelto...

Dejemos que la vida nos viva; hay que seguir viviendo.

!Ay Antonio!

¡Ay Antonio!
Que ella escarbaría en lo profundo,
buscando dentro de la misma tierra,
y arañaría, grano a grano, con sus uñas,
la dureza del terrazo donde caíste;
para tocarte, para sentirte; como antes...
pero la vida no quiere...

¡Ay Antonio!
Que ella quisiera olerte hondo...
dentro de su almohada vencida y sola,
y sentirte hasta en el último átomo,
hundir su nariz dentro y respirarte...
de la misma tela de tu lado...
pero la vida no quiere.

Que ella quisiera oírte, sentir tus latidos,
más allá de los muros que lo cierran todo,
detrás de las puertas de los armarios,
en el blanco nata de las paredes frías,
en el ocre seco de los ladrillos...
pero no; la vida no quiere.

¡Ay Antonio!
Que la vida no te quiere y tú ausencia como duele.
Qué silenciosa te llevó consigo; esa ladrona de caminos.

¡Ay Antonio!
Qué tremenda bofetada da la vida despiadada.
Qué de frío, qué de hielo; trajo abril por sus aleros.

Ellos quieren abrazarte y solo pueden amarte.

Escozor

Es un escozor dentro del hombre
es la vida plena que grita contigo
como un dolor en los pobres ojos
de los amantes no correspondidos.

Pero !ay! alguno con su milagro
podrá ser rico en ese beso
tendrá el sabor que dan tus labios;
la miel amarga de los obsesos.

Y yo que una día quise ser poeta
y me quedara, sólo y sin musa
tengo, criatura, en tus labios rojos
la más preciada de mis escusas.

Muñecas rotas

Hay mujeres, que valen el oro molido al peso.
Muchachas, que firmaron con el amor embustero.
Niñas, que en una noche se hicieron viejas.
Hembras, de apagada fe y esperanzas huecas.

Ellas, que daban la vida, en la estafa de una cama.
A los pocos meses, abandonadas en el camino.
Solas, tal vez con un hijo al que consolar llorando.
Qué pena, tan pobres, tan bellas, muñecas rotas,
corazones usados, como juguetes arrinconados.

Tal vez el amor no entienda de nada, ni de nadie.
Que las lágrimas, redondas, corran ahora rostro abajo.
Que el frío venga, en cueros, sin canción que las abrigue.

Pero pobres ellos, que por no tener no tiene ni amor.
Que acabarán solos, sin risas ni besos en los bolsillos
ni una voz cierta que les digan las enteras verdades
ni un susurro tierno que mencione las medias mentiras.

Hay hombres que ni niños ni viejos; solo hombres.
Que visten mujeres como si fueran chaquetas,
las llevan del brazo, las lucen, las presumen,
exponen sus trofeos de mujeres mancilladas.
Y luego las tiran, para volver a perderlas.

Las uñas

Que además de trabajar pensamos;
actores de un tinglado de pan y circo
y meretrices de saldo y esquina;
que este sistema de pies de barro,
donde las trabajadoras olvidadas,
se espabilan y miran de frente,
a los ojos sucios del maleado dinero.

Que este invento no funciona,
que solo engaña, que nada puede
sin el brazo del peón caminero
sin los dedos eléctricos del oficinista
sin el despertador, sin el mono azul,
sin la sirena del tiempo vendido,
sin los poros sudados de las hormigas.

Ahora una huelga general nos purifica;
viene a limpiarnos de aquel aliento
que nos quiere hacer presas y presos,
la huelga llana, conciencia reclama.

Podemos decir que esto no nos gusta,
podemos levantar la voz y gritar fuerte;
que paren las ruedas; que somos uno solo,
que por un día, tan solo por una horas,
enseñamos las uñas, y éstas se saben,
de que hoy quieren defender su mañana.

Corro y respiro

Cada noche salgo a correr; necesito dejar atrás las cosas... Me gusta ver como Venus y Júpiter van, poco a poco, alejándose; cada noche más lejos; hoy no se ve la luna.

Corro por los barrios nocturnos. Piso calles sin necesidad de llegar a ningún sitio, a esa hora en que las vidas se recogen y por las ventanas hay hogares de hombres y mujeres que cenan, que queman su tiempo delante de un partido de fútbol, o viendo un programa donde dos rubias se sacan las tripas. Algunos también ven películas maravillosas, o se informan de las cosas que pasan, o se aman, los menos, al otro lado de los visillos.

Yo sigo corriendo cuando los niños ya duermen o están a punto de hacerlo; ya sus mentes van entrando en el dulce letargo de los pijamas y del agua de colonia; criaturas viajeras que se van marchando, allá donde nadie puede venderles nada ni cambiarles sus sueños por otros. Aunque sea solo hasta la mañana siguiente.

Yo corro y respiro; una pierna, luego la otra, y respiro. Algunos coches pasan con prisa dejando un halo fétido de humo. También me adelanta un autobús ronco donde hay gente cansada pensando en sus cosas.

Y corro bajo las farolas amarillas: Las aceras tienen grietas. Los árboles muertos dejaron sus esqueletos resecarse, y las pocas papeleras tienen pegados teléfonos de pintores, escayolistas, pulidores, fontaneros... hay casas vacías que envejecen mudas sin corazones dentro.

Al llegar a casa, mi móvil en la mesa, lo cojo y tiene un mensaje; “Que sea ella, que sea ella”, me digo mientras voy mirando impaciente como se va abriendo. Tengo aún calor de la carrera, las sienes mojadas, las piernas cargadas, y en el corazón un poco de cosquillas; “Que sea ella, que sea ella”, me repito. Y es ella; me siento muy bien y me meto en la ducha pensando en ella. Imagino entonces qué nombre tendrá y no se me ocurre ninguno.

A vuelta de correo

Amigos, amigas, lectores afines o de ocasión, necesito una vacaciones... Esta canción puede ser muy apropiada para poner un punto y aparte en mi humilde blog, para dejarlo en barbecho, para lanzarlo al mar como la botella de un náufrago.

Creo que necesito volver a mis primeras escrituras, a las cartas de desamor que fueran mis primeras notas... seguiré escribiendo, solo que ahora lo haré, o no lo haré... y si lo hago no vendría mal ser un poco más canalla, de todas formas las maletas las llevo muy ligeras... quién sabe lo que tardaré en volver.

No tengo muchas ganas de escribir. Es tarde. Así que me voy sin más explicaciones; perdonen las disculpas... hasta la próxima.

Espero que nos sigamos encontrando... o buscando...

Aureliano.

Siempre vuelvo

He vuelo, sí, aquí estoy, en este raro mes que, más que enero, es un febrerillo loco.

Vuelvo, con un campo verde plantado al fondo. Con una estación que se repite, que se va endulzando.

Vuelvo, al mismo sitio donde me hicieron. Allí, en el lugar de mis primeras postillas, de mis cicatrices iniciales.

A la misma calle que me despidiera, que me extrañara.

A las cuatro aristas de las esquinitas, de la candelita, la de los zócalos del “un, dos, tres; pollito ingles”, la de los chinos grises de los periquitos de plata. Que tantas veces intenté robarlos con mis uñas -los pobres-, perdían siempre; que si la antena, que si la cola...su brillo de plata, sus polvillos mágicos de periquitos tiernos...se quedaba todo en los dedos.

Vuelvo, ahora, a la misma calle donde jugaba a las bolas;ya no quedan agujeros, los niños; escasos, ni bolones de acero. Parece que cada vez los niños se den más de puertas adentro. Criaturas raras; los niños, la pandilla de pillos por la cuesta. Van quedando pocos.

Pero vuelvo; a mi calle. Yo mismo, aún siendo un niño.
Calle Amargura, barrio viejo de la Brujera, brillantes los adoquines como lágrimas duras. Una misma reja verde del salto de la jirafa y un bote, lleno de arena, rodando y rodando.

Vuelvo, a la noche de mis farolas, al cielo nocturno, con su polvo de diamantes, a la sombra de los cables y al viento cierto del barrio alto.

Vuelvo, y todo parece que me esperaba; el pueblo siempre me esperaba, y me da sus manos y me abraza, el pueblo...

Vuelvo; para vivirlo, para sentirlo, para escuchar sus campanas, sus golondrinas, sus grillos en el verano.

Vuelvo, sabiendo que me esperaba, y eso es bueno; con sus amigos, con sus mujeres, con sus vecinas, con sus vecinos, con la música de sus canales -las pocas veces que llueve-, con sus puertas, con sus rincones, con sus viejos y con sus viejas, con sus bares...

Vuelvo a mi pueblo. Siempre vuelvo.

Cenizas

Ahora que no me quieres
que este amor de pacotilla es de hielo
que el frío entra y sale como un sable
que la casa se va muriendo en cada esquina
que se secan las flores, que se vuelcan las macetas
que no queda nada por preguntar
que nuestro aliento es vinagre.

Ahora que este hombre no es más que un hombre
que mis manos ya no te dan, tampoco te quitan
que no reclamas ni uno solo de mis músculos
que me diluyo por tuberías y bajantes
que mi vieja sombra se evapora...

Ahora, que el tiempo nos hizo mella
que la pasión se hizo piedra en las estatuas
que los óxidos de los relojes nos carcomieron
que las horas pasaron y se pudrieron
que me quedó la nada por mal venderte...

Ahora, que ni sentir ni padecer
que las cenizas son el pan de cada día
que ni valemos ni somos lo que creímos ser...

Ahora que el aire huele a desengaño
que tu desnudo desaparece
que tus formas y pliegues me son vetados
que no puedo respirar por tus olores
que no entro como en la tierra entra el arado.

Ahora... que nunca pensé en este ahora...

PEDAGOGÍA FRENTE A POPULISMO (Por Carlos G. de Castro)

Esta tarde al llegar del trabajo descubrí, para mi sorpresa, el fragmento de un comentario que escribí en un post del blog de Aureliano Buendía, publicado en el panfleto del PSOE – Gerena. No me parece tan grave que se tomen mis palabras fuera de contexto y sin explicar nada, como el hecho de usar mis palabras para atacar a Manoli Bueno (una buena persona) y por extensión a IU Gerena.

Desde el mes de octubre trabajo en una academia en Sevilla, como profesor de Lengua y Literatura e Inglés, vivo también en la capital y estoy bastante desconectado de la vida política local, por lo que, sinceramente, me ha sorprendido enormemente esta inclusión en la propaganda de un partido político. La noticia en la forma en que está redactada cuanto menos resulta grotesca y por varios motivos:

Hablaba de IU a nivel nacional no a nivel local. En este sentido hago público, - nunca he tenido temor de hacer mis opiniones políticas públicas -, de un malestar en el seno del “campo de la izquierda” - no de los militantes de IU porque no soy militante de esta formación -, por el estancamiento del necesario proceso de Refundación que se había puesto en marcha y está parado. La presentación de Centella como candidato por Sevilla es ejemplo de ello. Lo que el PSOE publica está cortado pues si bien critico el que se presente a este señor – un burócrata del PCE – alabo la incorporación como cabeza de lista por Málaga de Alberto Garzón, un joven economista vinculado al 15M.

Por otra parte a diferencia del PSOE que es un partido “donde la gente se apunta para tener trabajo” y por tanto no interesa el espíritu crítico sino la obtención de cotas de poder, IU siempre ha defendido la libertad de opinión de sus simpatizantes y miembros. El sentido de mis palabras no es muy diferente de las que pronunciara Julio Anguita cuando en 2008 afirmó que “IU murió de ella misma”, haciendo referencia a la necesidad de una refundación. Qué es exactamente lo que yo pido.

En la izquierda las siglas son lo de menos. Evidentemente si lo que se quiere es desarrollar un régimen clientelar, generar inútiles empresas públicas donde meter a los “amigos”, etc. hay que mantener una disciplina en el partido, pues entre mafiosos lo que más se necesita es orden. Entiendo perfectamente que el PSOE, cuyos miembros una vez “caiga la Alhambra” en marzo pasarán masivamente a incorporarse a las listas del paro tengan miedo y usen cualquier medio para desacreditar a partidos que irreversiblemente les van a restar votos. En la actual coyuntura política/social se necesita un frente amplio de izquierdas, que dé cobertura a las nuevas sensibilidades (sobre todo a las nacidas con el 15M) y no hay que tener miedo a derribar, si es preciso, los viejos aparatos o estructuras. La cuestión es organizar todas las fuerzas progresitas de la nación para transformar la sociedad en la senda de la justicia social, el nombre del partido que lo haga es irrelevante. En este sentido pedí la disolución de IU para avanzar en un – sí – Frente Popular que detenga el avasallamiento de los sectores financieros a las clases populares. No sé si mi idea es la mejor, pero estoy seguro de que es mucho peor indultar banqueros.

No tengo ni he tenido ningún problema con IU Gerena, cualquier alusión a lo contrario es una manipulación interesada. Aún manteniendo opiniones muy críticas, siempre las han escuchado con respeto y en contrapartida han expuesto también con claridad sus puntos de vista. De todas formas el respeto a las personas y la lealtad a las personas está por encima del respeto y la lealtad a los partidos políticos. Después todo, un partido político es una mera herramienta para la transformación de la sociedad (si es de izquierdas) o para la defensa de statu quo (si es de derechas).

Sin más un cordial saludo, Carlos G. de Castro.